LA VEGA (por Francis)
Mi Pueblo es un mirador
que, entre chimeneas,
se asoma a la vega.
Mi Pueblo tiene casas blancas
y una verde vega,
verde y blanco,
blanco y verde
como el color de mi bandera
CHIMENEAS (Por Francis)
Voy al Pueblo,
abro mi cueva,
en el fuego
me quedo dormido
al calor de mi chimenea.
Con el humo
van al cielo mis suegnos.
El fuego se apaga,
despierto,
quedan, en cenizas,
mis recuerdos.
SOY DE UN PUEBLO (Por Francis)
Soy de un Pueblo de hombres serios como el ocre de sus secanos y como sus cerros de color de esparto y olor a alcaparra y a romero.
Soy de un Pueblo de mujeres bellas como su verde vega y alegres como los correntales de su río que juegan con el agua que alimenta sus acequias.
Soy de un Pueblo donde los nignos son felices como los gorriones que comen y juegan de día, que cantan antes de que llegue la noche y que duermen hasta que el sol del Este asoma por sus colinas.
Soy de un Puebo perdido en el mapa donde las carreteras casi pasan de largo, que no tiene aviones, ni barcos ni trenes, ni taxis, que casi no tiene ni coches de línea.
Soy de un Pueblo tranquilo que conserva bellos rincones, escondidos, para disfrutar durmiendo en la meditación, sognando y despertando recuerdos.
SOY DE BENAMAUREL.
Si alguna vez me pierdo,
si no me encuentras,
búscame en mi Pueblo,
que allí estaré, perdido,
calentando mis recuerdos
en la cenizas del olvido.
POEMAS AL PORRAS (Por P. Garrido)
Venia de cortes un arriero
con gambullos para encender,
en invierno el brasero
al pueblo de Benamaurel.
Se encontró con Jaramillo
y le pidió la documentación;
la guía del borriquillo
y el numero de afiliación.
Le dijo el guardia civil
que andará con cuidado,
que habían visto por allí,
de la sierra algún “irado”.
Al hombre le entro recelo
y cuando se fue la pareja;
sintió como desconsuelo
desde los pies hasta las cejas.
Y fue en los palos de la luz
por en medio del “maray”;
cuando la madrugada era mas azul,
donde se armo el guirigay.
Escucho como un bramar,
era un “zurrio” misterioso;
cada vez se escuchaba mas,
como si se tratase de un oso.
El hombre apretó los dientes
y no dejo de arrear,
al burro con pinchos hirientes
hasta que vino a parar,
casa de unos parientes
que tenia en Huerta Real.
Luego se enteró que era
del porras unos ronquidos;
tan grande era su borrachera,
que se había quedado dormido
a lado de la carretera.
Cuentan que allá por las hafas
por donde acaba el collao,
de vino unas garrafas
se habían “encontrao”.
Que aquel que lo bebía
como estaba “embrujao”,
las tripas se le revolvían
y se ponía “colorao”.
Hasta que llego Salvador
que era de Cortes de Baza,
y “enteretico” se metió
aquel vino en la panza.
Al “porras” como le decian,
no le hizo efecto alguno,
se comió mientras se lo bebía,
casi un blanco de tocino.
Allí acabo el embrujo
de las garrafas de vino,
y al porras solo produjo
ligereza de intestino.
Y a las hafas fue a obrar
y lo hizo en el camino;
por donde la fue a pisar
un nieto del tio Camilo.
Y allí acabó el hechizo
de aquel vino “embrujao”,
con tocino y chorizo
el Porras se lo había “cargao”
LA CUEVA DEL MORO MAS VIEJO (Por Francis)
Refugio y descanso del guerrero.
Del más viejo de la Fila.
Del POETA,
por fuera y por dentro,
poeta de la palabra y del sentimiento.
Del hombre bueno
que, cuando llegue el cansancio y el merecido descanso,
tendrá este rincón,
suyo y nuestro,
donde encontrar a UN AMIGO
que te escuche,
que te cuente
y que te invite a un buen vaso de vino.
EL MOLINO DE MI ABUELO (Por Francis)
YA NO MUELE MI MOLINO.
Ya no juega
el agua del goterón
con la piedra de granito.
Ya no hay costales de harina
ni quedan sacos de trigo.
Ya no cantan los gorriones.
Ya no hay sombra ni noguera
con el columpio de cuerda
y nidos de ruisegnores.
Ya no se ven a los nignos
jugando por los rincones.
Ya no se duerme en la era,
a la orilla de la palva,
las noches de luna llena.
Con mis abuelos murieron
la ternura y el carigno,
el refugio y el consuelo
de mi corazón de nigno,
y...,ya, no muele mi molino,
y me duelen las heridas
que provoca en mi recuerdo
la dejadez y el olvido.
YA NO MUELE MI MOLINO...
LA VIDA ES UN SEGUNDO (Por P. Garrido)
La vida es un segundo
en el reloj de los tiempos,
y la añoranza en el mundo
es la propiedad de los viejos.
Parece que fue ayer
que creamos “El Haufí”
y añoramos el atardecer,
cuando queda otro por venir.
Son ocasos de olores
preciosos para recordar,
pero hay amaneceres
difíciles de olvidar.
¿Quién no recuerda un albor
aquel dia en Benamaurel,
cuando a la salida del sol
vestidos de Haufí tuareg,
estabas tan rebosante de amor
que regalabas por doquier?
¿O aquellos atardeceres
olor a pólvora quemada,
bañando el Fuerte con los sudores
de aquella escuadra “pegada”,
que le ofrecía los honores
a nuestra Virgen amada?
Olores, sabores, amores,
frutos de nuestra vivencia
y caudal de nuestra riqueza.
Mis amigos los mejores,
Pueblo que nos dio la ciencia.
Y lo mejor ¡LA VIRGEN DE LA CABEZA!
INTERNET (Por P. Garrido)
En medio de mucha gente
pero siempre en soledad,
vivía el pobre inocente
en una inmensa ciudad.
De pequeño dibujaba
los pollitos ya pelados,
no sabia como piaban
aquellos seres alados.
Y cuando se hizo mayor
se puso a trabajar,
frente a un ordenador
en completa soledad.
Pero un día en internet
entró en “Cuevas de la Luna”
navegando por la red;
y tuvo la gran fortuna
de poderlas conocer,
pues el Seta le alquiló una
en el pueblo de Benamaurel.
Allí conoció la Alhanda
y a los moros del Haufí
y se dijo ¡que caramba!
Me quedo a vivir aquí.
Ahora escucha cantar
los gallos por las mañanas,
oye a los burros rebuznar
y el croar de las ranas;
ya no se quiere marchar
a las oscuras ventanas.
Y hasta se viste de moro
para las fiestas de abril,
ya nunca se siente solo
aquí vive muy feliz.
EL SAXO (Por P. Garrido)
Se escucha al río cantando
cuando pasa por el puente
y alguien lo esta acompañando
con un saxo dulcemente;
los peces están bailando
cuando no los ve la gente.
Y en aquella soledad
cuando va a salir el día,
se oye a un ruiseñor cantar
al son de la melodía.
Es el tiempo de la aurora
mas bonito todavía;
es cuando la claridad sonora
tiene mejor melodía,
y es cuando mas se añora
a quien se nos fue un día.
Aquí se olvidan las penas
y los duendecillos danzan
en el rió con las sirenas,
que desde sus fuentes bajan.
Y así una noche tras otra
acompañado del río ,
el saxo toca que toca,
no tiene calor ni frío.
Espera tener consigo
una banda para ensayar,
donde todos son amigos;
donde no falta de “ná”,
hay hasta bombardino
que con los saxos se va.
Y allí sigue esperando
madrugada tras madrugada;
va entre ángeles volando,
espera nuestra llegada,
su saxo sigue tocando
¡El tiempo no vale nada!
TRES COLORES (Por P.Garrido)
Hay tres colores al viento
que han formado mi bandera;
verde, negro y amarillo,
que es el color de la tierra.
El verde es la esperanza,
el negro son las tinieblas;
el amarillo los enlaza
y sale el color de las siembras.
Y embrujado el corazón
de los moros del Haufí,
se abre como una flor
cuando llega el mes de Abril.
Y juntan esos tres colores,
tintando con gran destreza;
en sus mentes las mejores flores
para nuestra Virgen de la Cabeza.
MIS VENTANAS (Por Francis)
Por estas ventanas viejas
han entrado en nuestras casas,
en nuestras cuevas,
el sol, la luz,
el color y el calor, la alegría
y el azul del cielo
de nuestra Andalucía.
Por estas ventanas viejas
han volado, en libertad,
nuestras ilusiones,
nuestra esperanza,
nuestros suegnos.
MIS PUERTAS (Por Francis)
Son mis puertas viejas,
como mis pajares viejos,
como mis viejas cuevas,
como mi Pueblo, abandonado y viejo,
como yo, que me estoy poniendo viejo
amontonando nostalgias y recuerdos,
mirando siempre al pasado
por miedo a conocer mi futuro incierto.
Puertas viejas que guardan
"aperos" de labranza
cubiertos con el polvo del olvido,
un montón de paja escondido
en algún rincón del pasado,
algún viejo mueble estropeado,
algún plato, viejo y desconchado, de porcelana,
cucharas "enrobinadas"....................................
Puertas viejas que guardan fantasmas
de largas noches de invierno en la cueva,
al calor de la hoguera,
y los duendes que nacieron
del sudor y del trabajo
de viejos tiempos de hambre y subsistencia
A MI VIRGEN GUAPA (Por Francis)
Ya no suenan las campanas.
Ha terminado la Misa
y baja por la Alhanda
camino de su Ermita.
!! Mírala !!
!! Qué guapa vá !!
La cara de porcelana,
la dulzura en su sonrisa,
la ternura en su mirada
y el brillo de sus mejillas.
!! Mírala !!
Que guapa que va mi Virgen
entre cohetes y tracas,
entre gozos y alegrías,
entre Moras y Cristianas,
entre mujeres y nignas,
entre Moros que la aclaman
y Cristianos que la miman...
!! Mírala !!
!Qué guapa que va mi Virgen
cuando baja por la Alhanda
camino de su Ermita!.
